Soms moet u de stekker uit het stopcontact halen om uw stopcontact te vinden

Ik heb de uitlaat van mijn vader tot nu toe nooit gekend. Toen ik vanmorgen naar mijn werk reed, voelde ik me leeg. Void. Ik had geen woorden om uiterlijk te zeggen, maar ik moest me innerlijk uitdrukken.

"Ik moet schrijven, " dacht ik en maakte een mentale notitie om dat als mijn Facebook-status te posten. "Dat is mijn uitlaatklep, mijn ding - schrijven." Ik voelde me al beter. Dat zette me aan het denken aan ontsnappingen van anderen.

De uitlaat van mijn man slaapt. Wanneer dingen hem overweldigen en hij zich vast voelt, slaapt hij. Veel. Dan wordt hij letterlijk en figuurlijk wakker en voelt zich beter.

De uitlaat van mijn vriend is muziek. Luid, house muziek van de club overtuiging. Hij is deze grote, vlezige Engelsman en toch houdt hij van een klaproos elektronisch deuntje om zijn dag op gang te krijgen.

De uitlaatklep van mijn overleden schoonvader was ons. Zijn nieuwe vrouw en jonge kind eisten tijd, maar lachen en uitgaan met zijn zonen en mij was de ontsnapping die hij nodig had, hoewel hij de hel moest betalen toen hij thuiskwam.

Hoe zit het met mijn vader? Hij was van het type A, geheel zakelijk. Hij sliep nooit goed, in zijn hele leven. Zijn hart was niet geweldig en hij koos er vaak voor om de bevelen van de arts niet op te volgen. In zijn latere jaren dronk hij zwaar en rookte hij sigaren - iets dat ik heel Mad Men romantisch vind, maar besef dat in mijn volwassen jaren ongelooflijk schadelijk was voor zijn gezondheid. Ik heb altijd gedacht dat zijn uitlaat uitging. Hij zou meerdere avonden per week naar een bar gaan en naar luide muziek uit de jaren 80 luisteren.

Maar terwijl ik dit schrijf, realiseer ik me dat dat het niet is. De uitlaat van mijn vader was geen gin-tonic of INXS op de jukebox. Ik was het.

Gescheiden sinds ik in de derde klas zat, belde mijn vader me elke avond voor het slapengaan. Af en toe, nadat hij had gedronken, ging hij open.

"Goedenacht schat, ik hou van je."
"Welterusten papa, ik hou ook van jou."
"Nee echt, Shel, ik hou echt van je."
'Ik weet het, papa. Ik hou ook echt van je. '

Na een fatale hartaanval op 50-jarige leeftijd benaderde zijn secretaresse mij op de begrafenis. Ze zei haar condoleances, maar ze zei iets veel troostends.

'Ik weet zeker dat je dit weet, maar je vader gaf zoveel om je. Je was alles voor hem. Hij was zo trots op je en zou altijd over je praten. 'Er kwam een ​​andere medewerker naar voren. 'Je bent zo mooi, zoals de foto's die je vader van je heeft in zijn kantoor. Hij zou je wijzen en je laten zien. 'En nog een. 'Ik heb het gevoel dat ik je al ken, omdat je vader zoveel over je heeft gepraat. Hij hield heel veel van je. '

Ik realiseer me dat ik de ontsnapping van mijn vader was. Hij zei ooit na overmatig toegeven, ik was het 'licht in een soms donkere tunnel'. Ik heb dit ontdekt door te schrijven. En ik voel me beter. Teary-eyed ja, maar beter omdat de "vastzittende" binnenkant naar buiten komt. Schrijven over mijn vader is mijn uitlaatklep. Wat is van jou?